A minha avó era uma pessoa doce. Era um ser humano bom, muito bom. Possuía um altruísmo que toda a vida tentei imitar e adorava rir e perder-se em conversas de todo o género. A sua enorme sabedoria popular não lhe dava ares de altivez, pelo contrário, era humilde como uma flor campestre. Ensinou-me a cozinhar, a bordar, a fazer crochet e malha, a arrumar uma gaveta, a limpar a casa, a dobrar lençóis e a pôr a mesa... A minha avó fazia-me os vestidos para as bonecas e punha cera no chão da casa de joelhos, a cantarolar. Era ela quem me penteava o cabelo todos os dias antes de sair para a escola, com a boca cheia de ganchos que me espetava cuidadosamente na indomável cabeleira aos caracóis. A minha avó cheirava a canela e a alfazema. A minha avó tinha uma letra bonita, redondinha, que desenhava a lápis quando fazia as listas de compras com a língua de fora... A minha avó ensinou-me as letras, os números, a tabuada e as primeiras contas. Eu amava-a muito. Perdi-a há catorze anos e desde então, raro é o dia em que não a evoque com carinho e muita saudade. Às vezes, tenho muito medo de esquecer o seu sorriso e procuro então as fotografias que lhe tirava com uma Canon pesada demais para as minhas mãos pequeninas, depois de ela se ter penteado porque fazia questão de estar bonita. A minha avó era bonita. E adorava provérbios, possuía um vasto repertório e a todo o passo, em qualquer situação, lá disparava um adágio a propósito. Foi com ela que aprendi a gostar de provérbios e aprendi-os todos. Mas havia um que eu não entendia, nunca compreendi, e era o seu preferido. Ela bem me explicava, bem tentava, mas as palavras ficavam a pairar em mim sem fazer algum sentido... Hoje compreendo-o finalmente. Hoje sei, avó, o que querias dizer quando deixavas cair o teu provérbio preferido. Talvez seja por isso que venho evocar-te hoje, para te dizer que tu tinhas razão quando me dizias com o olhar subitamente cauteloso ou definitivamente nublado: Meu amor, "O Homem faz planos e Deus ri-se".
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