Post secret

No fundo do espelho onde me vejo, não reconheço os meus olhos. E pergunto-me quantas vezes podemos começar de novo. Quantos princípios existem. Quantos inícios nos são permitidos.

Tão simples, amar uma árvore...

Tão simples, amar uma árvore.

Tão simples, a sua calma sabedoria milenar, crescendo lentamente, apontando aos homens o azul caminho dos céus, a estrada de luz onde exaustos e cabisbaixos não perdemos tempo a demorar o olhar... Uma árvore é um poema feito de seiva, com as raízes enterradas no coração da terra e os braços tentando alcançar o sol...

Tão simples, amar uma árvore... Aprender com o seu silêncio, com a beleza da sua paz, a receber com a mesma tranquilidade o calor e a chuva, o vento e as tempestades... Uma árvore é um poema verde... e consegue ainda explodir em flores, rebentar em frutos e desmaiar em sombra fresca, aceitando apenas aquilo que surge ao seu encontro...

Tão simples, amar uma árvore, casa das aves e dos bichos, perfume único e irrepetível à desfilada no vento que faz oscilar os seus ramos na dança mais vadia de todos os entardeceres...

E no entanto, nós matamos as árvores. Cortamos-lhes os ramos e dilaceramos-lhes o tronco em busca de madeira para queimar, em busca de papel onde possamos registar o nosso vazio... Arrancamos-lhes as raízes. Reduzimos a pó a poesia que a terra escreve diante do céu.

Uma árvore respira-se e ama-se como se fosse um poema...

Tão simples, amar uma árvore.

Da Poesia

Toda a poesia é luminosa, até a mais obscura. O leitor é que tem, às vezes, em lugar de sol, nevoeiro dentro de si.

Eugénio de Andrade

Ofereço-te a Primavera

Ofereço-te aves de asas abertas

e um cheiro a madressilva orvalhada

Ofereço-te todas as cores

de um arco-íris pintado

no mesmo céu que ambos vemos

Ofereço-te a música e a espuma

das ondas do meu mar salgado

numa sonata tocada a duas mãos

Ofereço-te o meu sorriso...

Abre de par em par

as portas do teu coração

Porque já é Primavera...

... Sabias?

(Não respondas...)

Da vingança

Olho por olho e o mundo acabará cego.

Mahatma Gandhi

Sabes, Pai...

a cadeira está vazia, um corpo ausente

não aquece a madeira que lhe dá forma

e não ouço o recado que me quiseste dar

nem a tua voz forte que grita meninos

na hora do acordar

ouço o teu abraço, no corredor em gaia

e os olhos molhados pela inusitada despedida

o sol foge

mas o crepúsculo desenha a sombra que

tenho colada aos pés

ou o espelho, coberto com a tua face

pai, digo-te

a minha sombra és tu

Jorge Reis-Sá, A Palavra no Cimo das Águas

Palavras roubadas

Que a vida nos oferece pessoas para no-las arrebatar pouco a pouco, é coisa que aprendemos sempre demasiado tarde. Que a vida pode roubar-nos tudo, de repente, é coisa que nunca aprendemos.

António Sáez Delgado, Aviso

No teu abraço

Três fósforos um a um acesos na noite

O primeiro para ver o teu rosto inteiro

O segundo para ver os teus olhos

O terceiro para ver a tua boca

E toda a escuridão para ver tudo isso

Apertando-te nos braços.

Jacques Prévert, Paroles

Tanto em mim

(...)

Porque metade de mim é amor

E a outra metade também.

Osvaldo Montenegro

Pintar o silêncio

Pintava palavras e imagens.

E tentava sempre

desesperadamente

pintar o silêncio...

Mas mesmo

a mais suave pincelada

era um grito na tela.

Continuou essa busca

até morrer.

Foi quando

os seus quadros

se calaram.

Na água das palavras

Queria ter estado junto a ti hoje.

Os meus lábios andaram em fogo todo o dia

e fugiam para o teu nome

quando lhes soprava a aragem da poesia

Já não me reconheço

Não percebo quase nada do que digo

nem sei em que língua me disperso

As palavras saem-me da boca, todas

de mão dada

contigo

mas engulo o teu nome

sempre que mergulho num verso

Mário Lopes, 14 de Fevereiro

Da Chama e da Luz

Nos olhos dos jovens arde a chama. Nos olhos dos velhos brilha a luz.

Albert Camus

O Questionário

A primeira pergunta era difícil, pedia que descrevesse a memória mais antiga da infância. Em silêncio pousou a caneta e brincou com as pontas do cabelo, como sempre fazia quando se sentia desmoronar, enrolando-as devagar entre os dedos, deixando-as depois fugir com lentidão e escorregar sobre os ombros numa chuva macia e brilhante. Mordeu os lábios para que não tremessem e recordou. Pela porta entreaberta do consultório, o corpo do pai, caído de bruços no chão de longas tábuas de madeira dourada. O corpo do pai, definitivamente tombado, irremediavelmente perdido. Para sempre. Tinha quatro anos. Tinha no colo uma boneca loira com olhos azuis que abriam e fechavam... Tinha todo o medo no peito... Tinha uma dor estranha, funda, negra e fria, no lugar do coração.

Escreveu "Uma manhã de Natal" e leu a segunda pergunta. Outra vez uma memória, desta vez a mais feliz memória da infância. Sorriu e lembrou-se do colo do avô, do sorriso do avô, das histórias do avô, dos passeios de mãos dadas com o avô... Lembrou-se de todos os gestos, da voz, do cheiro do homem que mais amara na vida. O homem que substituira o seu pai, e a protegera, e a acarinhara... O homem que tinha perdido aos dez anos.

(...)

Inevitavelmente, o questionário ficou incompleto, como tantas outras coisas na sua vida...

Porque uma criança não devia perder pessoas... Uma criança não devia ser obrigada a fazer lutos.