Mãe...

Nunca nos deixa crescer.
Temos sempre a idade das sandálias
cambadas,
dos calções sujos de amoras bravas.

Está de pé, entre os nossos olhos,
como um jardim.

Mesmo quando os cabelos
começam a ficar
no pente, esbranquiçados,
é sempre a mesma: flor que não cai
no outono do tempo.

Como se a cada segundo renascesse
do seu próprio perfume.

Eduardo Bettencourt Pinto, A mãe