DE PROFUNDIS

Entrar em ti

2012-01-27T00:37:00.004Z

Entrar em ti através do silêncio. Deixar aninhadas no teu corpo as minhas palavras, todas as que tenho, enroscadas nos teus lábios como se fossem um presente que possas abrir quando eu partir. Entregar-te as palavras, embrulhadas em vazio, feitas de luz apenas. Irás lê-las no escuro da tua solidão, quando eu me for. Eu sei. E sentirás o vento de que te falo, cheio de sal e de espuma das ondas que se desfazem no corpo gelado e frio dos rochedos, saberás ler as estrelas e navegar nos mares cujas rotas não esqueceste ainda...

Só sei entrar em ti assim, pela porta do silêncio, tão pesada no meu peito, tão frágil e insegura na ponte que te encontra... Por isso, não digas nada. Estende-me o silêncio. E não finjas sequer que me viste entrar.

Palavras roubadas

2012-01-26T00:17:00.000Z

Não te acostumes com o que não te faz feliz, revolta-te quando julgares necessário. Alaga o teu coração de esperanças, mas não deixes que ele se afogue nelas.

Fernando Pessoa

Crónicas do Vento Salgado

2012-01-24T01:02:00.000Z

Andam a podar as árvores na minha cidade. Os podadores vestem coletes fluorescentes e deslocam-se com baldes, tesouras, escadas e cordas, juntam-se em grupos ruidosos e o seu gargalhar enche de confusão a rua que cintila preguiçosa ao sol da manhã macia. Reparo num que trabalha só, em frente à janela do café onde escrevo. É velho, tem as mãos grossas, enodoadas, a pele tisnada pela rudeza do tempo, sulcada de rugas fundas. Encosta com cuidado a escada ao tronco da árvore que vai podar e sobe sereno, acariciando o tronco fino que oscila num ligeiro queixume. Finalmente no cimo, olha demoradamente os ramos tenros e afaga-os com a ternura que só sabem ter os que amam as coisas vivas. Inclina a cabeça e fala com a árvore, como se lhe pedisse desculpa pelos golpes que vai proferir. Os outros, mais rápidos, provocam-no, troçam do ritmo lento do seu trabalhar, mas ele persiste na solidão da sua meiguice, começa a cortar com calma e carinho os galhos certos, os que desviariam os ramos e desequilibrariam a árvore tornando-a mais frágil. Impassível aos gritos dos mais jovens, parece esculpir a copa, com o olhar absorto de um artista que modela a sua criação. Ao contrário do resto do grupo, não deixa cair os rebentos desamparados no betão, ampara-lhes antes a queda com as mãos embrutecidas que parecem aves num adejar cheio de música e vai enchendo o balde preso ao escadote com os destroços verdes clarinhos. Parei há muito de escrever e fico a olhá-lo fascinada, seguindo a rota dos dedos grossos com as unhas negras cheias de terra, presa ao feitiço dos gestos de amor do velho que poda as árvores com a ternura com que uma mãe entrança os cabelos da filha.

ONLINE

2012-01-23T00:38:00.000Z

Há uma primavera que se adivinha debaixo do chão deste janeiro longo que escorre devagar. É o mês de todas as promessas, com a agenda ainda vazia de datas impossíveis, onde todos os dias podem ser horizontes de serenidade. Só em janeiro é possível acreditar que agarraremos a vida, pressentindo debaixo dos passos os bichos vivos que rastejam e as sementes que rasgam a terra com os seus braços verdes e frágeis ainda, à procura do vento e do sol.

Em janeiro podemos renascer - acreditamos nisso - contando os minutos de luz que crescem nos entardeceres cada vez mais tardios, incendiados de esperança. E depois, sabes, há os melros que voltam e as azáleas que rebentam nos canteiros molhados... Sim, em breve será primavera de novo, talvez a vida pareça sorrir também por causa disso... E desejamos então voltar a acreditar. Em janeiro queremos muito sentir que o ano será bom só porque também não desistiram as aves que dançam no azul em revoadas felizes, ou porque estamos cansados de adiar a vida, de mentir para dentro da pele.

Até a lua o promete, uma lua enorme e branca, com o ventre cheio do luar mais lindo do ano inteiro... Talvez seja o luar de janeiro a promessa que faltava de que a primavera chegará em breve, de que é possível, afinal de contas, acreditar que não desaprendemos, que sabemos ainda renascer.

OFFLINE

2012-01-04T02:09:00.000Z

Até breve...

Volto já...

Volte também.

O fio da Felicidade

2012-01-02T01:28:00.003Z

A mulher parou para ouvir o silêncio. Respirou devagar o tempo suspenso por um fio, o fio da felicidade, tão ténue e tão frágil, tão difícil de agarrar... Sentiu vontade de prender esse instante entre os dedos das mãos, de o gravar a fogo na memória para mais tarde lhe iluminar a aridez dos dias solitários. Caminhava devagar atenta ao piar dos morcegos e ao negro das suas asas que riscavam velozes a escuridão dos céus. Nas suas costas, a majestosa catedral acendera todas as luzes e fazia-se presente como uma testemunha fiel e silenciosa dos amores que nunca foram, dos que permanecem sagrados, intocáveis, sem sombra de culpa ou de pecado. Os amores imortais.

Fora nesse local que ele lhe dissera o quanto a tinha amado, que lhe contara finalmente do amor guardado no peito como um tesouro fechado a sete chaves e que o abismo dos anos não esbatera. Um amor que levara para todos os cantos onde estivera e que o acompanhara nas horas felizes e nas mais dolorosas. Um amor feito só de uma saudade infinita e de memórias que não se apagavam. Nunca se apagavam.

A mulher voltou-se e olhou a cidade ao longe, estendida aos seus pés. Sentia-se feliz naquele local sagrado. Há lugares assim, feitos só de silêncio e de solidão, como páginas que nunca foram lidas e permanecem suspensas no livro da vida... Lugares onde se confessam amores eternos e onde se promete não regressar com mais ninguém.

FELIZ ANO NOVO!

2011-12-31T14:07:00.000Z

Depois da meia-noite, virá o Ano Novo...O engraçado é que - teoricamente - continua tudo igual...
Ainda seremos os mesmos.
Ainda teremos os mesmos amigos.
Alguns o mesmo emprego.
O mesmo parceiro.
As mesmas dívidas (emocionais e/ou financeiras).
Ainda seremos fruto das escolhas que fizemos durante a vida.
Ainda seremos as mesmas pessoas que fomos este ano...
A diferença, a subtil diferença, é que quando o relógio nos avisar que é meia-noite, do dia 31 de dezembro de 2011, teremos um ano INTEIRO pela frente!
Um ano novinho em folha!
Como uma página de papel em branco, esperando pelo que iremos escrever.
Um ano para começarmos o que ainda não tivemos força de vontade, coragem ou fé...
Um ano para perdoarmos um erro, um ano para sermos perdoados dos nossos...
366 dias para fazermos o que quisermos... este ano temos mais um dia…
Sempre há uma escolha.
E, exatamente por isso, eu desejo que façam as melhores escolhas que puderem.
Desejo que sorriam o máximo que puderem.
Cantem a música que quiserem.

Quero agradecer aos AMIGOS e FAMÍLIA que tenho:

Aos que me 'acompanham' desde muito tempo.
Aos que eu fiz este ano.
Aos que eu escrevo pouco, mas lembro muito.
Aos que eu escrevo muito e falo pouco.
Aos que moram longe e não vejo tanto quanto gostaria.
Aos que moram perto e eu vejo sempre.
Aos que me 'seguram', quando penso que vou cair.
Aos que eu dou a mão, quando me pedem ou quando me parecem um pouco perdidos.
Aos que ganham e perdem.
Aos que me parecem fortes e aos que realmente são.
Aos que me parecem Anjos, mas estão aqui e me dão a certeza de que este mundo é mesmo Divino.

(Texto de autor anónimo, recebido por e-mail)

FELIZ ANO NOVO a todos os visitantes deste espaço.

Mãe...

2011-12-29T15:57:00.001Z

Nunca nos deixa crescer.
Temos sempre a idade das sandálias
cambadas,
dos calções sujos de amoras bravas.

Está de pé, entre os nossos olhos,
como um jardim.

Mesmo quando os cabelos
começam a ficar
no pente, esbranquiçados,
é sempre a mesma: flor que não cai
no outono do tempo.

Como se a cada segundo renascesse
do seu próprio perfume.

Eduardo Bettencourt Pinto, A mãe

Dias assim

2011-12-27T16:03:00.000Z

Há dias, sabes, em que gostava de ser como o gato e que me tocasses sem desejar encontrar qualquer sentimento a não ser o que se exprime num espreguiçar muito lento - um vago agradecimento? - e depois me deixasses deitado no sofá sem que nada pudesses levar da minha alma, pois nem saberias o que dela roubar.

Pedro Paixão, Assinar a Pele

FELIZ NATAL!

2011-12-24T09:37:00.000Z

A todos os visitantes deste espaço, desejo um santo e feliz Natal.

Palavras roubadas

2011-12-20T12:17:00.001Z

Os homens deviam ser o que parecem ou pelo menos, não parecerem o que não são.

Shakespeare

As Facas do Amor

2011-12-15T00:34:00.001Z

Quatro facas nos matam quatro facas

que no corpo me gravam o teu nome.

Quatro facas amor com que me matas

sem que eu mate esta sede e esta fome.

Este amor é de guerra. (De arma branca).

Amando ataco amando contra-atacas

este amor é de sangue e não estanca.

Quatro letras nos matam quatro facas.

Armado estou de amor. E desarmado.

Morro assaltando morro se me assaltas.

E em cada assalto sou assassinado.

Quatro letras amor com que me matas.

E as facas ferem mais quando me faltas.

Quatro letras nos matam quatro facas.

Manuel Alegre, As Facas

Há outros Natais

2011-12-09T00:58:00.002Z

Nem percebia que caminhava na direção errada, subindo contra a multidão que descia, o casaco desapertado no frio do inverno que não sentia na pele nua. Um passo a seguir ao outro, sem firmeza, numa lentidão triste de quem perdeu o rumo certo ou não tem para onde ir, os braços pendendo tristemente, a mão direita segurando com firmeza a trela de um cão. O homem chorava. As lágrimas, duas a duas, aninhavam-se no rosto sulcado de rugas profundas, morriam apertadas nos lábios cheios de cortes que sangravam. A menina não viu um cão? Não viu o meu Rex? Não, eu não vira, só a dor dilacerante daquele homem era visível e doía... Meteu a mão no bolso e mostrou-me os biscoitos dietéticos e o medicamento, contou-me da diabetes e da dependência de insulina, do tanto que gastava para lhe comprar os remédios, da casa desesperantemente fria e silenciosa há dois dias, das horas vazias de sono e de fome, do cansaço da busca imparável, de como desaparecera num minuto pequenino enquanto ele dormitava num banco de jardim... A menina sabe, ele só me tem a mim! Sem mim, ele morre...! Eu acreditei. Acreditei porque há amores assim, amores eternos e infinitos, alma de cão e alma de gente, almas apenas, afinal. Acreditei que algures na cidade, um cão sem rumo perguntava também aos passantes pelo dono perdido, talvez sentindo o desespero do coração que se rasga e se parte, sim, coração de bicho também dói, também sangra, e tenho a certeza que o Rex explicaria, se pudesse, que tinha de encontrar o dono, um velho que só o tem a ele, que precisa tanto dele, e que sem ele, com toda a certeza, antes do Natal, morre de tristeza, de desespero e de solidão.

Aprende o meu corpo. Aprende o teu corpo.

2011-12-04T15:09:00.000Z

O ar de repente tornou-se perfumado e Maria de Magdala apareceu, nua. (...) Maria parou ao lado da cama, olhou-o com uma expressão que era, ao mesmo tempo, ardente e suave, e disse, És belo, mas para seres perfeito, tens de abrir os olhos. Hesitando, Jesus abriu-os, imediatamente os fechou, deslumbrado, tornou a abri-los e nesse instante soube o que em verdade queriam dizer aquelas palavras do rei Salomão, As curvas dos teus quadris são como jóias, o teu umbigo é uma taça arredondada, cheia de vinho perfumado, o teu ventre é um monte de trigo cercado de lírios, os teus dois seios são como os dois filhinhos gémeos de uma gazela, mas soube-o ainda melhor, e definitivamente, quando Maria se deitou do lado dele, e, tomando-lhe as mãos, puxando-as para si, as fez passar, lentamente, por todo o seu corpo, os cabelos e o rosto, o pescoço, os ombros, os seios, que docemente comprimiu, o ventre, o umbigo, o púbis, onde se demorou, a enredar e a desenredar os dedos, o redondo das coxas macias, e, enquanto isto fazia, ia dizendo em voz baixa, quase num sussurro, Aprende, aprende o meu corpo. Jesus olhava as suas próprias mãos, que Maria segurava, e desejava tê-las soltas para que pudessem ir buscar, livres, cada uma daquelas partes, mas ela continuava, uma vez mais, outra ainda, e dizia, Aprende o meu corpo, aprende o meu corpo. Agora Maria de Magdala ensinara-lhe, Aprende o meu corpo, e repetia, mas doutra maneira, mudando-lhe uma palavra, Aprende o teu corpo, e ele aí o tinha, o seu corpo tenso, duro, erecto, e sobre ele estava, nua e magnífica, Maria de Magdala, que dizia, Calma, não te preocupes, não te movas, deixa que eu trate de ti, então sentiu que uma parte do seu corpo, essa, se sumira no corpo dela, que um anel de fogo o rodeava, indo e vindo, que um estremecimento o sacudia por dentro, como um peixe agitando-se, e que de súbito gritava, ao mesmo tempo que Maria, gemendo, deixava descair o seu corpo sobre o dele, indo beber-lhe da boca o grito, num sôfrego e ansioso beijo que desencadeou no corpo de Jesus um segundo e interminável frémito.

José Saramago, O Evangelho segundo Jesus Cristo

Em nome de ti

2011-11-28T22:51:00.000Z

Em nome da tua ausência
construí com loucura uma grande casa branca
e ao longo das paredes te chorei.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Vox populi, vox Dei

2011-11-27T17:31:00.001Z

Un libro abierto es un cerebro que habla; cerrado, un amigo que espera; olvidado, un alma que perdona; destruído, un corazón que llora.

Provérbio espanhol

Baixa-mar

2011-11-25T00:09:00.001Z

Acontece-me esta maré baixa de alento
que deixa a nu as rochas molhadas da inquietude.
Como uma praia vazia de água,
fico a debater-me no areal ventoso
num estranho vaivém
contra o penedio escarpado da alma.

E é uma descida íngreme, vertiginosa,
onde sufoco nas margens de mim,
me afogo em silêncios
e me firo
e me rasgo.

O sal do teu sorriso

2011-11-22T00:40:00.000Z

Às vezes é verão dentro da minha memória e o tempo não tem pressa nas horas deitadas fora sem sentimentos de culpa. E ouço a tua voz. A doce melancolia da tua voz, a abrir sulcos no pântano da saudade que sempre escorre em mim. É igual ao que sempre foi, lembrando-me das coisas que foram e ainda das que hão de vir. Não sei bem porquê, este estio seco a rasgar lembranças, assim tão de repente. Sei que é verão e nos poemas da tua boca tens ainda os lábios húmidos, abertos no sal de um eterno sorriso. O mesmo sorriso suspenso, paralizando os ponteiros. O mesmo sorriso com que me juraste tudo, o mesmo sorriso com que me prometeste tanto.

O sentido oculto das coisas

2011-11-19T14:20:00.000Z

O mistério das cousas, onde está ele?
Onde está ele que não aparece
Pelo menos a mostrar-nos que é mistério?
Que sabe o rio e que sabe a árvore?
E eu, que não sou mais do que eles, que sei disso?
Sempre que olho para as cousas e penso no que os homens pensam delas,
Rio como um regato que soa fresco numa pedra.

Porque o único sentido oculto das cousas
É elas não terem sentido oculto nenhum,
É mais estranho do que todas as estranhezas
E do que os sonhos de todos os poetas
E os pensamentos de todos os filósofos.
Que as cousas sejam realmente o que parecem ser
E não haja mais nada que compreender.

Sim, eis o que os meus sentidos aprenderam sozinhos: -
As cousas não têm significação: têm existência.
As cousas são o único sentido oculto das cousas.

Alberto Caeiro, XXXIX, O Guardador de Rebanhos

Os meigos dedos das palavras

2011-11-15T01:19:00.000Z

E de mansinho as palavras chegam
tocam-me os silêncios do rosto
e escrevem os textos que me roubaram a voz.

Tão meigas e suaves, as palavras,
Só elas, a escorrerem tristezas na quietude
da noite molhada de vento...

Só as palavras, com dedos feiticeiros
a tecerem alquimias, a sararem feridas,
a encontrarem saídas e luzes em túneis escuros.

Pai, quero que saibas

2011-11-07T00:58:00.000Z

É o teu rosto que encontro. Contra nós, cresce a manhã, o dia, cresce uma luz fina. Olho-te nos olhos. Sim, quero que saibas, não te posso esconder, ainda há uma luz fina sobre tudo isto. Tudo se resume a esta luz ﬁna a recordar-me todo o silêncio desse silêncio que calaste. Pai. Quero que saibas, cresce uma luz ﬁna sobre mim que sou sombra, luz ﬁna a recortar-me de mim, ténue, sombra apenas. Não te posso esconder, depois de ti, ainda há tudo isto, toda esta sombra e o silêncio e a luz fina que agora és.

José Luís Peixoto, Morreste-me

No espanto das mãos - o verbo

2011-11-03T23:20:00.000Z

Ela merece.

E para mim é uma honra.
Parabéns, Lídia!
Deixo-te o meu beijo.

Ponto de Fuga

2011-11-02T00:41:00.000Z

Quando tombado, o corpo é apenas matéria orgânica a degradar-se no chão do planeta. Caído por terra, ele sabe da morte anunciada como a árvore arrancada pela raiz, a ave com uma asa partida, o peixe fora de água. É uma questão de tempo e de forças. Sem equilíbrio, o corpo caído olha de frente a morte e procura desesperadamente o ponto de fuga... Um sorriso, um olhar atento, uma palavra, um gesto. Ou uma voz. Qualquer coisa que o faça erguer-se, que o levante em pé, talvez uma música, uma imagem, uma memória... Um cheiro. Ou uma luz.

Às vezes os pontos de fuga não existem ... e incapaz de se levantar, o corpo desiste por fim, prepara-se para ser esmagado e entrega o que resta de si às leis da vida e do universo.

A chave das palavras

2011-10-29T22:16:00.000+01:00

Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta
pobre ou terrível, que lhe deres:

- Trouxeste a chave?

Carlos Drummond de Andrade

Corremos dentro dos corpos

2011-10-28T23:57:00.003+01:00

Como o sangue, corremos dentro dos corpos no momento em que abismos os puxam e devoram. Atravessamos cada ramo das árvores interiores que crescem do peito e se estendem pelos braços, pelas pernas, pelos olhares. As raízes agarram-se ao coração e nós cobrimos cada dedo fino dessas raízes que se fecham e apertam e esmagam essa pedra de fogo.
Como sangue, somos lágrimas. Como sangue, existimos dentro dos gestos. As palavras são, tantas vezes, feitas daquilo que signiﬁcamos. E somos o vento, os caminhos do vento sobre os rostos. O vento dentro da escuridão como o único objecto que pode ser tocado. Debaixo da pele, envolvemos as memórias, as ideias, a esperança e o desencanto.

José Luís Peixoto, Antídoto

Palavras de água

2011-10-27T23:25:00.000+01:00

A ciência desenha a onda; a poesia enche-a de água.

Teixeira de Pascoaes

Voo suave

2011-10-27T00:11:00.000+01:00

Ah, quanta vez, na hora suave
Em que me esqueço,
Vejo passar um voo de ave
E me entristeço!

Porque é ligeiro, leve, certo
No ar de amavio?
Porque vai sob o céu aberto
Sem um desvio?

Porque ter asas simboliza
A liberdade
Que a vida nega e a alma precisa?
Sei que me invade

Um horror de me ter que cobre
Como uma cheia
Meu coração, e entorna sobre
Minha'alma alheia

Um desejo, não de ser ave,
Mas de poder
Ter não sei quê do voo suave
Dentro em meu ser.

Fernando Pessoa, Cancioneiro

Imperfeita

2011-10-25T00:24:00.001+01:00

Hoje todas as palavras são um um infinito excessivo...
E todos os silêncios são um imenso vazio.

Amor e afinal nada

2011-10-23T23:07:00.000+01:00

Olhava para a fotografia daquela que amei com amor. Amor. Amor. Amor, gostava de dizer esta palavra até gastá-la ainda mais. Amor, gostava de dizer esta palavra até perder ainda mais o seu sentido. Amor. Amor. Amor, até ser uma palavra que não significa sequer uma ilusão, uma mentira. Amor, amor, amor, nem sequer uma mentira, nem sequer um sentimento vago e incompreensível. Amor amor amor, até ser nem sequer uma palavra banal, nem sequer a palavra mais vulgar, nem sequer uma palavra. Amoramoramor, até ao momento em que alguém diz amor e ninguém virará a cabeça para ouvir, alguém diz amor e ninguém ouve, alguém diz amor e não disse nada.

José Luís Peixoto, Uma casa na escuridão

Quatro anos

2011-10-21T23:58:00.000+01:00

Quatro anos.
De inquietudes. De palavras. De silêncios.
Quatro anos a olhar-me no avesso de mim,
a descer os abismos mais fundos
e a perder-me nos labirintos da saudade.
Quatro anos.
De janelas abertas ao sol
de vento salgado no rosto
de passos solitários e incertos.
Quatro anos...
Consigo, que me visita,
que me oferece palavras e sorrisos
me deixa o eco dos seus passos.
Quatro anos... E tantas palavras...!
...
A todos os que me leem,
Obrigada por estarem aí,
desse lado da vida,
... da minha vida.

Ana Paula

Na rede

2011-10-19T00:48:00.005+01:00

Abro a lista de favoritos e saio para a blogosfera. Hoje procuro as palavras dos outros porque as minhas não fazem sentido, são uma doida pintura abstrata com cores improváveis, desprovidas de nexo e de sensatez... Hoje recuso a leitura e a escrita, os testes e os textos... Às vezes acontece-me enlouquecer. Às vezes zango-me muito comigo... Como hoje.

Procuro as palavras e entro em silêncio na casa dos amigos, devoro-lhes os textos, tento adivinhar-lhes as emoções, respiro fundo e saio sem deixar rasto... Não quero que me vejam, não quero que saibam que passei por ali... Desejo apenas a invisibilidade e o silêncio. Há blogues onde me demoro mais tempo porque uma palavra especial, um texto devastador, uma música ou um verso, subitamente prendem-me ao ecrã... E hoje finalmente alguém disse aquilo que eu procurava, aquilo que não consigo dizer, e é bom encontrar na rede as palavras que fugiam... É bom vermo-nos nas frases dos outros como num espelho...

Regresso ao meu cantinho, olho o contador de visitas e sorrio... Estão cinco pessoas online. Tento imaginar quem são, se vieram aqui ter por acaso ou se são amigos que entram regularmente, se procuram o mesmo que eu, se também eles encontraram hoje as palavras perdidas nos emaranhados caminhos virtuais desta infinita rede onde nos perdemos, nos reencontramos, onde nos cruzamos sem nos vermos... Onde andamos todos, invisíveis... silenciosos... e estranhamente sós.

Vox populi, vox Dei

2011-10-16T00:27:00.000+01:00

A árvore não nega a sua sombra nem ao lenhador.

Provérbio indiano

Como Água

2011-10-15T02:33:00.001+01:00

Ainda que eu falasse as línguas dos homens e dos anjos, se eu não tiver amor, sou como um bronze que soa, ou como um címbalo que tine. E ainda que eu tivesse o dom da profecia e conhecesse todos os mistérios e toda a ciência, e tivesse toda a fé, se não tivesse amor não seria nada. E, ainda que distribuisse todos os meus bens para sustento dos pobres, e entregasse o meu corpo para ser queimado, se não tivesse amor, nada me aproveitaria.

Carta de S. Paulo aos Coríntios

Fim

2011-10-11T23:49:00.000+01:00

Alguns têm na vida um grande sonho e faltam a esse sonho. Outros não têm na vida sonho nenhum, e faltam a esse também.

Fernando Pessoa

Outono

2011-10-09T01:37:00.004+01:00

Já é Outono, reparaste? Vê-se na cor plúmbea do mar, na branca crista das ondas, na espuma desfeita nas rochas tão frias... Sente-se na voz das gaivotas um soluço triste porque o Verão se despedaçou no ocaso dos dias. Ouviste-as? Hoje estavam tão tristes, as gaivotas... Aninhavam-se nas dunas duas a duas, com olhos solitários e vazios cravados no dorso das ondas... E a neblina, tão bonita, perdeu o tom de mel na acidez do escurecer mais precoce de Outubro. Entristece-me este Outono com folhas derramadas pelo chão, com árvores desgrenhadas, entristecidas, queimadas por tantos dias de sol agora mais morno, mais manso... A natureza prepara-se para adormecer debaixo da terra, longe dos nossos olhos, no seu imparável e sábio ritmo secular. Em breve estará aí o frio, a chuva, os vendavais assustadores, e o mar, como todos os invernos, galgará os passeios exigindo o seu chão.

Já é Outono... sabias? O silêncio da madrugada arrepia-me a pele num negro muito profundo e tenho o coração inquieto...

Dia Mundial do Professor

2011-10-05T17:05:00.001+01:00

Um professor afeta a eternidade; é impossível dizer até onde vai a sua influência.

Henry Adams

Dia Mundial dos Animais

2011-10-04T13:13:00.001+01:00

Os animais dividem connosco o privilégio de terem uma alma.

Pythagoras

Eras tu

2011-09-29T00:01:00.000+01:00

Eras tu, que eu sei. Sinto-te muitas vezes perto de mim, segues-me pela casa e quase consigo ouvir-te conversar com as plantas como dantes fazias. Sei que és tu, porque prometeste que para sempre velarias o meu sono e os meus sonhos. E tu nunca me mentiste, nunca faltaste a uma promessa.Vejo muitas vezes a forma silenciosa do teu corpo desenhando a ternura e a saudade no sofá da sala, a tua mão que afasta os cortinados suavemente para deixar entrar mais luz e escutar as aves. Hoje eras tu, que eu sei. Senti a tua mão pousada no meu ombro, pressionando-me ligeiramente a curva do pescoço, expulsando as coisas más que eu trazia no peito, obrigando-me a suster a respiração e a pensar nas palavras antes de as dizer de enxurrada, como um rio destruidor cheio de lama. Eras tu. És sempre tu, de todas as vezes, no roçagar das folhas das plantas, nos olhos fixos e atentos do gato, nos passos vagarosos na escadaria, pisando com mais lentidão o degrau que range e te denuncia, são os teus braços na bacia cheia de roupa que se torna subitamente mais leve quando arranco à pressa a roupa do varal debaixo de chuva. És tu, que eu sei. Sempre soube que eras tu quem abria as gavetas e as portas dos armários, quem me segura a mão evitando o excesso de açucar quando estou a fazer bolos, quem apaga as luzes que distraidamente vou deixando acesas atrás de mim. E hoje eras tu, de novo. Sei que eras porque senti-o nas tuas mãos quando as pousaste em mim com ternura, senti o inesquecível cheiro a alfazema que trazias sempre agarrado à pele, como se pertencesses às coisas lindas do mundo, como se fosses também tu, apenas brisa, apenas mar, apenas flor, apenas ave, apenas nuvem.

Palavras desertas

2011-09-25T01:15:00.000+01:00

Es una calle larga e silenciosa.
Ando en tinieblas y tropiezo e caigo
y me levanto y piso con pies ciegos
las piedras mudas y las hojas secas
y alguien detrás de mí también las pisa:
si me detengo, se detiene;
si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.
Todo está oscuro y sin salida,
y doy vueltas e vueltas en esquinas
que dan siempre a la calle
donde nadie me espera ni me sigue,
donde yo sigo a um hombre que tropieza
y se levanta y dice al verme: nadie.

Octavio Paz, La Calle

Um abraço. Para sempre.

2011-09-20T23:22:00.000+01:00

Para sempre me ficou esse abraço. Por via desse cingir de corpo minha vida se mudou. Depois desse abraço, trocou-se, no mundo, o fora pelo dentro. Agora, é dentro que tenho pele. Agora, meus olhos se abrem apenas para as funduras da alma. Nesse reverso, a poeira da rua me suja é o coração. Vou perdendo noção de mim, vou desbrilhando. E se eu peço que ele regresse é para sua mão peroleira me descobrir ainda cintilosa por dentro. Todo este tempo me madreperolei, me enfeitei de lembrança.

Mia Couto, Na Berma de Nenhuma Estrada

Palavras tristes

2011-09-19T21:59:00.001+01:00

se envelhecesses a meu lado, cedo perceberias
que nunca fui digno do teu rosto ou da tua ternura.
é isto que penso quando me lembro que partiste.

José Luís Peixoto, A casa, a escuridão

Less is more

2011-09-17T18:45:00.002+01:00

Os orientais têm razão, cada vez me convenço mais disto, sobretudo nestas alturas, em que à semelhança de uma alergia ou febre dos fenos tardia, sou violentamente possuída pela doença das limpezas e arrumações. E desato a abrir gavetas, armários, roupeiros, caixas abandonadas cobertas de pó, sacas com coisas religiosamente guardadas porque podem vir a ser úteis para alguma coisa... Mas depois nunca o são. Depois estão tão bem guardadas que nem sequer sei que as tenho. E percebo que encho a casa com coisas que tenho pena de perder, recordações, roupa que talvez volte a servir ou a usar-se, calçado que quem sabe, um dia deixará de me magoar... Os orientais estão certos. Preciso cada vez de menos coisas para ser feliz, cada vez compro menos e valorizo mais o que não está à venda...

E ando irritada com tudo isto, afogada em tralha, em armários caóticos, em espaços sobrelotados que me roubam o ar para respirar... Está decidido... Vou desfazer-me de tudo o que é inútil, de tudo o que não preciso, de tudo o que está velho, gasto, partido, fora de uso, de tudo o que não gosto, me aperta e me magoa.

Depois, vou sentar-me descalça a saborear uma música, um poema, um café ou um licor doce, com a janela escancarada sobre o jardim que me trará o cheiro da relva e das flores, o canto dos pássaros, a voz do vento, ou o riso dos meus filhos...

E a seguir, talvez faça o mesmo com o coração... Também ele anda sufocado e a precisar de limpezas gerais.

Faz vento lá fora

2011-09-16T14:48:00.001+01:00

não estou certo de nada. gostava, contudo,
de acreditar que existes, para te esperar
sem angústia, talvez pôr a música mais baixo, ouvir
os vizinhos a conversar, preparar coisas para te
dizer, ler um livro, vestir-me. gostava de ter
por ti um amor convencional, sem ter de o
imaginar. com um jantar pelo meio, um passeio
no mais popular do parque, a ver cisnes e a
fugir dos cavalos. mas não estou certo de nada, e
mais fácil é fechar as portadas, escolher um cobertor
quente e fazer com que vente mais e mais lá fora

valter hugo mãe

Em Português

2011-09-16T01:15:00.002+01:00

E pronto, não posso adiar mais. Hoje é o primeiro dia de aulas e a partir de agora é impositivo que se use o novo Acordo Ortográfico da língua portuguesa em todas as escolas do país. Aos meus leitores peço paciência porque sei que vou falhar muitas vezes, vou cometer erros, ou não fossem os hábitos de uma vida inteira tão difíceis de mudar...

A vantagem (tão boa!) é que já não existe o português de Portugal nem o português do Brasil... Existe apenas a nossa língua, a língua portuguesa, belíssima nos seus acordes, na sua sonoridade, cheia de melodia e de doçura, como um poema...! Agora existe apenas uma língua com uma literatura riquíssima a unir 273 milhões de falantes em todos os cantos do mundo. Levada deste cantinho pelos marinheiros portugueses na era dos Descobrimentos, a língua de Camões dispersou-se, uniu os continentes e é hoje a sexta mais falada no mundo e uma das línguas oficiais da União Europeia. Espero não a desrespeitar nunca nos meus textos cometendo erros grosseiros e é com humildade que agradeço aos visitantes deste espaço todas as correções que se impuserem.

E agora, que estamos todos de Acordo, vamos lá escrever em português :)

Preciso de escrever-te

2011-09-15T19:56:00.000+01:00

... tenho sentido a tua ausência nas palavras que não te escrevo. Trabalho, muito, distracções várias, preocupações mil que me afastam de ti. Nas palavras quero dizer. Em pensamento, tu a interromperes-me as manhãs as tardes as noites. As mesmas manhãs tardes noites que não te escrevo. Sinto-te na ausência do que não digo. Preciso de escrever-te.

Repito: preciso de escrever-te.

Paulo Ferreira, Cartas a Mónica

Deixa o mar na pele

2011-09-15T12:19:00.001+01:00

E quando eu me lembrava de que no dia seguinte o mar se repetiria para mim, eu ficava séria de tanta ventura e aventura. Meu pai acreditava que não se devia tomar logo banho de água doce: o mar devia ficar na nossa pele por algumas horas. Era contra a minha vontade que eu tomava um chuveiro que me deixava límpida e sem o mar. A quem devo pedir que na minha vida se repita a felicidade? Como sentir com a frescura da inocência o sol vermelho se levantar? Nunca mais? Nunca mais. Nunca.

Clarice Lispector, Banhos de Mar

Basta que existas

2011-09-14T21:04:00.000+01:00

Hoje escrevo-te em papel timbrado por um chão de ardósia.
Entra por esta folha ensina-me a mudar a página dos teus olhos.
Diz-me que o meu nome não é um borrão sobre os dias.
Não preciso que me vejas basta que me encontres no berço das quimeras.
Não necessito que me abraces num solo calcinado de promessas.
Basta que leias no olhar enxuto do poema.
Se o amor é uma rosa-dos-ventos basta que existas em todas as latitudes.

Alberto Serra, Obra Poética

Deste pulsar tranquilo

2011-09-14T01:02:00.000+01:00

Os turistas partiram. Finalmente vazia, a cidade volta a ser nossa, espreguiçando-se ao sol brilhante deste Setembro enlouquecido de vento quente e mar tão morno. Na areia abandonada das pegadas dos caminhantes, as gaivotas olham serenas o horizonte azul, também elas reconciliadas com a pequenez desta cidade que respira silenciosa, apaziguada com as rotinas suaves de uma terra costeira. Os sons são já os nossos, os de sempre, os passeios vazios convidam aos passos junto ao mar e os que se amam beijam-se na boca, invisíveis como barcos ancorados na quietude do cais... Ouve-se de novo o mar... Fecho os olhos que cegam com o brilho dourado da manhã... E belíssima, a cidade pulsa tranquila, sorrindo feliz neste regresso a nós.

O mar é o coração duma mulher

2011-09-13T12:34:00.000+01:00

No amor há um mar revolto.
Abrasadores, os sentidos irrompem
do vazio.
Um gato dorme sobre o piano.
Corre as cortinas à morte
do que sente:
um banco vazio no escurecer
da sua clausura.
Os vultos das gaivotas perdem-se
nas janelas
e o mar é o coração duma mulher.

Eduardo Bettencourt, "Corre as cortinas à morte do silêncio" in Um dia qualquer em Junho

Da Amizade

2011-09-11T00:53:00.000+01:00

Os amigos limpam as lágrimas do nosso rosto com as mãos deles.

E agora?

2011-09-08T13:40:00.000+01:00

Não, nunca parti... Foi sempre aqui que eu estive, perdida em cumeadas de silêncio olhando os rostos tristes dos girassóis das palavras, perseguindo em vão um texto qualquer... Estive aqui juntando frases em absurdos narrativos, procurando numa luta inglória o ponto final, vendo passar silhuetas de versos intranquilos na melancolia quieta das madrugadas mornas. Nunca parti, sabes? E reparei até no findar do Verão... Por isso precisava das palavras para pintar os ecos dos passos serenos, tão seguros, deste Outono que vem caminhando cá dentro... Mas rasguei-lhes o ventre macio, calei-lhes a voz e não consigo escrever... Já não sei escrever...

E agora? Quem me conta o que acontece em mim?

Quanto pesa uma lágrima?

2011-08-25T02:00:00.010+01:00

Quando abriu os olhos, Tomasa pensou que amava Octávio com a irrealidade que torna todas as coisas possíveis e que, no fundo, nunca precisara de tempo nem de espaço, porque aí onde o guardava, no meio de uma paisagem muito azul e muito meiga, o tempo e o julgamento dos homens não tinham a menor importância. (...) Depois fechou os olhos e sentiu uma lágrima a rolar-lhe pela face. Permaneceu imóvel e quase pôde ouvi-la rebolar na sua pele, lentamente, como se fosse uma pérola caída de um colar. Então pensou que nunca uma lágrima lhe parecera tão bela, tão redonda e tão perfeita.

- Sabes quanto pesa uma lágrima, Octávio? O peso de toda a saudade que tenho de ti - murmurou.

Sofia Marrecas Ferreira, O Sangue da Terra

A última dança

2011-08-17T23:22:00.005+01:00

E de repente, o estertor de uma música belíssima bate-me na alma, no fundo, no lugar onde a dor é mais fria, no lugar secreto onde dói mais. Inclino a cabeça para a ouvir melhor e ela continua, faz-se mais forte, como uma mariposa doida na sua cegueira a roçagar nas vidraças do pensamento, dançando a mais bela de todas as danças. É a luz da memória que a atrai... ou a da saudade...? Fecho os olhos e ouço-a com uma nitidez tão grande dentro de mim... Ouço a agonia dessa sonata na sua dança mortal e é tão triste que nem me importo que ela fique aqui, aninhada no meu peito, fazendo-me companhia enquanto escrevo. Deixo-a ficar aqui, enquanto ela se consome nessa dança louca em volta da chama do pensamento... Enquanto ela dança a dança da morte, a sua última dança.

Palavras que doem

2011-08-16T22:30:00.012+01:00

Dói-me esta água, este ar que se respira,

Dói-me esta solidão de pedra escura,
e estas mãos nocturnas onde aperto os meus dias
quebrados na cintura.

Eugénio de Andrade, Palavras interditas até amanhã

De olhos bem abertos

2011-08-15T23:18:00.002+01:00

Porque pertenço à raça daqueles que mergulham de olhos bem abertos

E conhecem o abismo pedra a pedra, anémona a anémona, flor a flor.

Sophia de Mello Breyner Andresen

(...)

2011-08-15T01:32:00.006+01:00

A certa altura da vida começamos a aprender a esperar o tempo. A certa altura da vida o que nos mata não são as horas. O que nos mata são as palavras e a ausência de palavras.

Baptista-Bastos

Palavras de água

2011-08-14T21:52:00.002+01:00

Não te confessarei o meu sofrimento porque ele te faria desgostar de mim. Não te farei censuras: elas irritar-te-iam justamente. Não te direi as razões que tu tens para amar-me, porque não as tens. A razão de amar é o amor.

Antoine de Saint-Exupéry, Cidadela

Vox populi, vox Dei

2011-08-14T18:31:00.004+01:00

As palavras são anões; os exemplos são gigantes.

(Provérbio suiço)

Da lucidez

2011-08-14T01:15:00.006+01:00

A única diferença entre eu e um louco é que eu não sou louco.

Salvador Dali

Nudez

2011-08-13T01:00:00.005+01:00

Despir os gestos devagar, ficar na imobilidade quieta e silenciosa de um mármore frio... Depois despir a voz e ouvir apenas o caminhar dos ponteiros do relógio, rente aos ombros, num pulsar lento e eterno... Despir por fim os pensamentos e os cansaços, deixar cair a noite como um mar bravio... E só então mergulhar na espuma duma onda, despida de memórias, na nudez absoluta desse nada...

Do caos

2011-08-11T10:12:00.003+01:00

Aquilo a que a lagarta chama fim do mundo, o Homem chama borboleta.

Richard Bach

Uma janela sobre a vida

2011-08-10T18:58:00.005+01:00

Uma vez subi a um quarto andar onde mora um tipógrafo; ia com ganas de lhe comer os fígados, porque me andava a enganar desde que o livro entrara na oficina. Pois recebeu-me, lá no alto, um sol magnífico a cair sobre Lisboa: isto tudo visto por uma pequena janela. Adeus fúrias, adeus palavras como punhais! Basta uma janela para me fazer feliz.

Sebastião da Gama

Da Amizade

2011-08-09T23:08:00.006+01:00

Os amigos não se conhecem, reconhecem-se.

Autor desconhecido

O Amor é um Lugar Estranho

2011-08-07T18:13:00.006+01:00

E depois, o amor, não se ganha nem se perde, não vem como uma recompensa, não é uma meta que se possa alcançar nem sequer perseguir... O amor não tem razão, nem porquê, nem justificação, que é o que toda a gente sabe desde sempre: que se pode amar um assassino e desprezar um santo, que se pode sacrificar um justo por um malandro, que as contas do amor, se o amor for coisa que se possa contabilizar, não se fazem neste mundo.

Pedro Paixão, Viver todos os dias cansa

Abre-se a noite

2011-08-06T22:48:00.007+01:00

Abre-se a noite devagar, macia, em escuras ondas de uma magia qualquer... Devagar, a noite insurge-se tingindo de negro o resto do dia que foi hoje. Calando-o. Apagando-o. Matando-o. Estranho poder este, o de apagar os dias... Felizes ou infelizes, dos dias só resta a memória quando a dança da noite se inicia no mais brilhante e silencioso de todos os concertos.

Ainda bem que a noite chegou e que como sempre, apagará o dia. Este dia que hoje vivi.

Palavras sem pudor

2011-08-03T23:37:00.009+01:00

Original é o poeta

Que tiver o despudor

De escrever todos os dias

Como se fizesse amor.

Ary dos Santos

Palavras solitárias

2011-08-02T02:58:00.002+01:00

O amor é uma companhia.
Já não sei andar pelos caminhos,
Porque já não posso andar só.
Um pensamento visível faz-me andar mais depressa
E ver menos, e ao mesmo tempo gostar bem de ir vendo tudo.

Mesmo a ausência dela é uma coisa que está comigo.
E eu gosto tanto dela que não sei como a desejar.
Se a não vejo, imagino-a e sou forte como as árvores altas.
Mas se a vejo tremo, não sei o que é feito do que sinto na ausência dela.

Todo eu sou qualquer força que me abandona.
Toda a realidade olha para mim como um girassol com a cara dela no meio.

Alberto Caeiro

Do Amor

2011-07-29T00:39:00.010+01:00

não te voltarei a ver. espera por mim
apenas no coração, onde
te farei sempre crescer e
onde, acima das minhas
forças, me trarás o amor e
a felicidade de um dia te
haver conhecido. bastar-me-ei
obrigatoriamente com isso, e
acreditarei que não enlouquecerás,
para exerceres a piedade de
fazer o mesmo por mim

valter hugo mãe, in Exercício do Bom Amor

Sempre tu

2011-07-26T23:05:00.003+01:00

e tu
sempre tu
num prodígio de luz

a enlouquecer-me
as sombras

gil t. sousa, poesia

Silêncio

2011-07-25T22:06:00.004+01:00

Pousava as palavras no papel como se fossem andorinhas alinhadas nos beirais ao entardecer. Depois elas ganhavam vida, rodopiavam no céu do texto e conseguiam pintar a cor das sombras escorrendo pelos umbrais, ou o silêncio de um raio de sol refulgindo em volteios de luz no calcário das estradas. Gostava da escrita difícil, onde prendia o instante único de um sorriso que ilumina o rosto inteiro, a vertigem dentro do peito, o desabar de uma lágrima serena e secreta, que se prende e esmaga entre os lábios... Escrevia como amava, num impulso que arrasta o coração e o deixa por fim rasgado e aos pedaços, espalhado pelas frases, derramado nas palavras, tingindo com o seu sangue as linhas dos dias... Gostava da música das palavras, da água das palavras, do brilho das palavras.

Um dia decidiu deixar de escrever e calar-se para sempre. Porque um dia percebeu que as palavras também matam e ferem, arrasam e reduzem a pó...

Percebeu finalmente que as andorinhas são difíceis de apanhar também na escrita e que nenhum dos seus textos, por muito que tentasse, faria voar um coração humano.

E foi então que algo dentro de si escureceu e se silenciou para sempre.

A mulher que prendia o vento

2011-07-19T00:44:00.004+01:00

Algo nela a tornava diferente de todas as outras mulheres... Nem sequer era excepcionalmente bonita, pelo contrário, era de uma beleza vulgar, latina, visível no corpo torneado de formas femininas pronunciadas, no cabelo e nos olhos monotonamente castanhos, na boca pequena e de lábios finos. E no entanto, era uma mulher extremamente bela... Talvez fosse o sorriso, que lhe iluminava o rosto todo e lhe enchia os olhos de brilho e magia... Ou talvez as mãos, que dançavam em gestos lentos, desatados por uma música interior que só ela ouvia... Vinha daí, com toda a certeza, a invulgaridade daquela mulher. Sem o saber, na calma dos seus dedos, ao mais pequeno gesto, o mundo parava por instantes e ficava quieto a contemplar a doçura com que ela, sem o saber, prendia o vento.

É vosso!

2011-07-19T00:42:00.002+01:00

16 de Julho 2011

2011-07-16T20:12:00.002+01:00

Tanto, hoje!

Tento não pensar

2011-07-12T23:09:00.004+01:00

Tento não pensar. No que este dia significa para mim, no quanto é importante que tudo corra bem, que tudo corra como eu sonhei... Afasto as ideias que se aninham naquele cantinho do coração onde a responsabilidade pesa mais, não páro um só segundo, numa correria louca que me enche todos os minutos do dia. E ando feliz. Tudo foi escolhido ao mais ínfimo pormenor, não quero falhar, não quero desapontar o mar de amigos que sei se fará presente. Mas de repente, a insegurança, a transformar o chão que piso numa corda bamba colocada lá no cimo, nas alturas... É simples... Será uma noite única, uma noite mágica, e não quero deixar nada por dizer... E por isso, de repente o vestido não se ajusta às formas do meu corpo e a cor não favorece o tom da minha pele, os sapatos apertam-me os pés e não condizem com a mala, não consigo encontrar a cor exacta do verniz, os brincos não são tão bonitos como julgava, e a pulseira, que eu queria que se mantivesse presa no braço, escorrega até ao pulso num tilintar irritante... De repente está tudo errado, as palavras que quero dizer não são bem aquelas, o tom está emotivo demais, a voz vai falhar e as lágrimas cairão, sim, que eu bem sei... De repente, sou um poço de insegurança... Mas de repente também, chovem os e-mails, os telefonemas, as mensagens, os amigos fazem-se presentes e acarinham-me, e dizem que eu sou capaz... E de novo o sorriso... E a calma. Vai correr tudo bem, vai ser uma noite inesquecível no Diana Bar da minha cidade tão bonita... Uma noite em que por algumas horas, a Póvoa de Varzim será uma cidade que me abraça. Mas por agora, tento não pensar.

Recomeçar

2011-07-12T00:52:00.004+01:00

E não se pode regressar ao começo porque já não existe esse sítio onde regressar.

Pedro Paixão

Rir

2011-07-06T00:48:00.004+01:00

Rir da vida insana. Rir do que já foi. Rir ao amar, ou pelo menos tentar. Rir da alma desnuda. Rir.

Graciele Gessner

As sombras indizíveis

2011-07-05T01:40:00.005+01:00

Às vezes páro para ouvir as vozes. Sobretudo quando se tornam ensurdecedoras, aquieto-me nas sombras, num minuto qualquer, cosido com a solidão, e escuto-as... Escuto-as enrolada num novelo de saudade sem pontas soltas do lado de fora de mim... Para que ninguém adivinhe que ainda não desisti de dizer todas as palavras que não podem ser ditas.

Palavras partidas

2011-06-28T01:28:00.003+01:00

Devias estar aqui rente aos meus lábios
para dividir contigo esta amargura
dos meus dias partidos um a um

- Eu vi a terra limpa no teu rosto
Só no teu rosto e nunca em mais nenhum.

Eugénio de Andrade

Dançar à chuva

2011-06-27T14:49:00.001+01:00

Amor é bicho instruído

2011-06-26T23:15:00.003+01:00

Amor é bicho instruído
Olha: o amor pulou o muro
o amor subiu na árvore
em tempo de se estrepar.
Pronto, o amor se estrepou.
Daqui estou vendo o sangue
que escorre do corpo andrógino.
Essa ferida, meu bem
às vezes não sara nunca
às vezes sara amanhã.

Carlos Drummond de Andrade, O Amor bate na aorta (Texto com supressões)

Mar

2011-06-25T11:39:00.008+01:00

Bebo-o a colherinhas de olhos
na taça da manhã.
E nem ele se esgota,
nem eu me sacio.

Luísa Dacosta, Mar

Tão fácil de entender

2011-06-24T11:28:00.003+01:00

Não são as pessoas em si, não são as pessoas que se perdem, mas o tempo e o sonho preso a elas. Há gente que não entende isto.

Sem Palavras

2011-06-22T14:49:00.002+01:00

Faltam-me palavras para te contar.

A consistência das sombras

2011-06-20T00:55:00.005+01:00

Abro a porta e saio só para sentir o cheiro da noite. Espero em silêncio que a pele se habitue ao frio e os olhos à escuridão, e inconscientemente inclino a cabeça para ouvir a coruja que habita as ruínas do velho aqueduto. Nada se move, como se a vida, suspensa, esperasse também que a chama do cigarro se consuma no último trago para retomar serena o seu respirar... Nas árvores negras as aves dormem e bichos rastejam velozes na mata ao abandono... Sento-me, como sempre, no último degrau e espero. Qualquer coisa. Qualquer som. Qualquer luz ou cheiro. Espero. Espero que isto que sinto, tome a consistência das sombras.

Da Saudade

2011-06-15T23:49:00.008+01:00

Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença. Mas às vezes a saudade é tão profunda que a presença é pouco: quer-se absorver a outra pessoa toda. Essa vontade de um ser o outro para uma unificação inteira é um dos sentimentos mais urgentes que se tem na vida.

Clarice Lispector

Ó Stora...

2011-06-15T01:32:00.007+01:00

Despedi-me deles que sorriam, os pensamentos já na praia, nas festas, nos acampamentos e na piscina, no café e no cinema, nos festivais, na alegria sublime de se ter dezasseis anos e se ser dono da vida e do mundo. Despedi-me deles com saudade, tantas horas juntos, tanta coisa partilhada que rasga os livros, as matérias, atravessa as salas de aula e se escreve com ternura no coração... Despedi-me deles com amor e fiquei a vê-los partir em bandos de risadas, braçadas de almas plenas de esperança que a vida não devia trair... Despedi-me deles com a sensação de que são um pouco meus, de que levam um bocadinho de mim, como só é possível quando se partilha o avesso de nós, quando se mostra sem pudor nem medo o sombrio lado lunar. Conheço-os e eles conhecem-me... Provaram conhecer-me quando a aluna delegada me entregou tão feliz o presente de todos, um poema feito pela turma, cada verso escrito por um punho diferente... Leram-no todos, um verso cada um, policiando as minhas emoções que caíam em derrocada nos olhos brilhantes. Explodiram em palmas, Ó Stora, não somos poetas?, abraçaram-me, e depois partiram...

No silêncio que ficou na sala vazia, ecoava ainda o gesto de ternura, como o bater cadenciado de um coração...

Sou professora deles, mas tanto que eles me ensinam...!

2011-06-12T23:24:00.003+01:00

Adeus, Isabel. Descansa em paz.

Do nada

2011-06-10T16:10:00.002+01:00

O mundo acabou. E não ficou nada. Nenhum sorriso. Nenhum pensamento. Nenhuma esperança. Nenhum consolo. Nenhum olhar.

José Luís Peixoto, Nenhum Olhar

Inventa-me um ninho

2011-06-10T01:26:00.007+01:00

O meu sonho é como um cão vadio, desses que se nos colam à porta e ali ficam, de olhos meigos e submissos, implorando guarida. Já o enxotei, já o apedrejei, mas ele volta. Quando me apanha distraída, sempre que eu baixo a guarda, ele regressa, entra por um vazio qualquer do olhar e enrosca-se num novelo triste à porta do coração. Deixei de o alimentar, há muito tempo que não o abrigo no calor da memória, mas de nada adianta. Ele volta. Volta sempre.

Por agora, faço de conta que ele não existe e deixo-o enrolado na sua própria solidão, nada pedindo, nada exigindo em troca, a não ser que o deixe ficar aqui... Por agora, finjo que não o vejo, que é só um cão vadio errando nas estradas do tempo, lutando pela sobrevivência, à procura de um dono qualquer que lhe invente um ninho.

Anna Sophia Moraes

O meu corpo

2011-06-09T01:45:00.005+01:00

Quando a vida me dói mais, calço as sapatilhas e levo o meu corpo à beira-mar. Somos só nós, eu e o meu corpo gelado de vento, cansado do tempo, o meu corpo caminhando, com os olhos cheios de azul e a boca a saber a sal. Com o meu corpo correndo, fujo de mim, das vozes e das sombras, das faltas e das sobras, das dores e das horas. Quando a vida me dói mais, só posso fugir pelo meu corpo que se esgota até à exaustão, para me permitir regressar a mim. E lembro-me sempre do Apolinnaire, que fala das sete portas do corpo de uma mulher. Talvez ele tivesse razão... Mas o meu corpo não tem portas, como o mar. Tão infinito quanto ele.

Da Alma

2011-06-06T14:29:00.009+01:00

No meu pior pesadelo, a alma é só uma superfície plana onde tudo está parado, pelo que ninguém pode dizer o que nela vai.

Miguel Esteves Cardoso, O Amor é Fodido

Na fogueira da memória

2011-05-31T23:32:00.010+01:00

A memória é uma fogueira, quando a julgamos extinta,

reacende-se, para entendermos que nada se perdeu
Ainda escrevo, não para que regresses, mas porque acredito
que, sem o dizeres, sabes que no tecto da noite
guardo o poema que sempre escreverei para ti,
não importando se o irás ler ou se menti
dizendo que o escrevi. Ainda moras aqui

E escrevo poemas

Ivo Machado, O Tecto da Noite (Texto com supressões)

Da felicidade

2011-05-29T01:55:00.006+01:00

O cúmulo da felicidade é uma gota de felicidade a mais. Acontece ao morrer.

(Disseste. Disseste sem que uma sombra de medo te turvasse os olhos tão tristes. Disseste com as tuas mãos entre as minhas, os teus dedos manchados do sangue doce das cerejas que te levei. Disseste que querias ser feliz. Finalmente feliz, disseste-o. E sem que o tivesses visto, algo desabou dentro de mim... e eu chorei.)

Do nada

2011-05-28T14:55:00.003+01:00

Centro-me no teu abraço, a casa do meu corpo.

Da espera

2011-05-24T23:30:00.005+01:00

O principezinho voltou no dia seguinte.

- Era melhor teres vindo à mesma hora - disse a raposa. - Por exemplo, se vieres às quatro horas, às três, já eu começo a estar feliz. E quanto mais perto for da hora, mais feliz me sinto. Às quatro em ponto hei-de estar toda agitada e toda inquieta: fico a conhecer o preço da felicidade! Mas se chegares a uma hora qualquer, eu nunca vou saber a que horas hei-de começar a arranjar o meu coração, a vesti-lo, a pô-lo bonito... Precisamos de rituais.

- O que é um ritual? - disse o principezinho.

- Também é uma coisa de que toda a gente se esqueceu - disse a raposa. - É o que torna um dia diferente dos outros dias e uma hora diferente das outras horas.

Antoine de Saint-Exupéry, O Principezinho

Silêncio

2011-05-21T18:01:00.006+01:00

Talvez seja da chuva que se aproxima... Fui lá fora olhar o céu e uma aragem gelada bateu-me no rosto, como as asas silenciosas duma ave nocturna... É talvez da chuva, ou deste vento que me enrola a roupa nos varais e faz bater as portas e gemer as vidraças da casa, que faz vergar as hortências nos canteiros floridos e empurra a bola do meu filho numa jogada doida e fantasmagórica pelo pátio vazio. Talvez seja da chuva este frio que sinto... Um estranho frio colado à pele, preso aos pés, que arrasto pelos aposentos, que me entra pelos bolsos, pelas mangas da camisola, que pousou nos meus livros e invadiu os armários e as gavetas... Este frio que me magoa, só pode vir da chuva... Ou do silêncio.

Sem rede

2011-05-20T16:01:00.005+01:00

Um dia a vida deixou-me sem chão. Arrancou-me o tapete de debaixo dos pés, roubou-mo, devagarinho e sorrindo como quem rasga as pétalas a uma flor pequenina. Um dia a vida deixou-me sem rede... E só ficou o silêncio do nada inundando todos os vazios. Só o nada... E os meus olhos molhados, teimosos de sonhos.

Algo estúpido

2011-05-18T01:18:00.002+01:00

Por vezes não dizemos. Porque achamos que o outro já sabe... Porque nos parece evidente que assim seja... Ou só porque nos parece ridículo repeti-lo todos os dias. Mas sabes, não queria deixar terminar o dia neste siêncio, sem te dizer que te amo... Sem te repetir o quanto te amo. Deixar que isso acontecesse, teria sido uma coisa muito estúpida.

Aprender a solidão

2011-05-16T23:52:00.011+01:00

Porque curiosamente, onde menos te encontro é onde tu exististe. Desprendeste-te donde estiveste e é em mim que mais me acontece tu estares. Mas nem sempre. Quantos dias se passam sem tu apareceres. E às vezes eu penso que é bom que assim seja para eu aprender a estar só. Mas de outras vezes rompes-me pela vida dentro e eu quase sufoco da tua presença. Ouço-te dizer o meu nome e eu corro ao teu encontro e digo vai-te, vai-te embora. Por favor. E eu sinto-me logo tão infeliz. E digo-te não vás. Fica. Para sempre. Há em mim uma luta entre o desejo de que te esqueça e o de endoidecer contigo.

Vergílio Ferreira, Cartas a Sandra

Vendavais

2011-05-14T23:25:00.005+01:00

Como se fosse um vendaval... o Amor andou à solta fechado no meu peito.